LA PLUMA

 

LA PLUMA

La pluma negra en la mano aletea desesperada,

su silueta distante captura el viento inclemente:
Usurpa sueños tardíos y temores que habitan el horizonte

donde noches ensimismadas escudriñan el fondo de lo oscuro,

lento mastican la zozobra de impuros gemidos,
de piel profana como sepulcro y ecos
vagan como fantasmas y relámpagos
alumbrando tempestades nocturnas.

¡No!, no hay nada tangible en la alborada de este paisaje

de llanto,
sus crispadas alas amortajan la esperanza y en la sombra
huyen.

La pluma negra en la mano lamenta como estaca

y como carne fragmenta y desdibuja el mapa clandestino.
Y el alarido, ¡sí!, el alarido de su vuelo.

El oscuro laberinto dibujado.

¡Oh!, esperado e inesperado retorno.

El cuervo reposa sus garras sobre mi mano.

Ruth Ana López Calderón

19-06-2011