LA PLUMA
La pluma negra en la mano aletea desesperada,
su silueta distante captura el viento inclemente:Usurpa sueños tardíos y temores que habitan el horizonte
donde noches ensimismadas escudriñan el fondo de lo oscuro,
lento mastican la zozobra de impuros gemidos,de piel profana como sepulcro y ecos
vagan como fantasmas y relámpagos
alumbrando tempestades nocturnas.
¡No!, no hay nada tangible en la alborada de este paisaje
de llanto,sus crispadas alas amortajan la esperanza y en la sombra
huyen.
La pluma negra en la mano lamenta como estaca
y como carne fragmenta y desdibuja el mapa clandestino.Y el alarido, ¡sí!, el alarido de su vuelo.
El oscuro laberinto dibujado.
¡Oh!, esperado e inesperado retorno.
El cuervo reposa sus garras sobre mi mano.
Ruth Ana López Calderón
19-06-2011
