16 DE JULIO DE 2011. a petición de autora de poemas el blog fue destruido. (No pude: sólo fue retirado de circulación pública)

A petición de autora de poemas: blog destruido
(No pude destruirlo: sólo lo retiré de circulación pública)

SÁBANAS

SÁBANAS

Mudos testigos, las sábanas blancas,

de clandestinos encuentros,
consumidas en pasiones
se hacen perpetuas en entregas:
lobas insaciables devorando cuerpos
aúllan a la luna cuando colgadas.

Aroman vino y sangre, glorian sin culpas,

jadean empapadas de lujuria, y de hiel y de miel,
trenzados hilos vivientes,
ignoran
temblores, gemidos, rasguños, o desvelos.

Estampadas en manchas insepultas

de oscuros y divinos secretos, rezan destempladas
al unísono
los misterios gozosos del rosario de la vida;
van a la deriva en
silencios / remordidos,
paraísos / calcinados
y polvo sacrosanto:

y sus adictivas pasiones,

sus pasiones enfermizas, dan rienda suelta
a tormentos buscados, a perfumes y licores
y sus delicias, ¡Oh!, ¡sí!, sus delicias.

Nada es suficiente:
la eternidad es un mísero fragmento del tiempo,
mientras ondulan,
y deslizadas, fundidas y confundidas absorben
el elixir de la vida
en húmedas fosas y el placer
y la dicha y el dolor
crispan sus fibras.

Sábanas blancas, musas quietas,
esperan la noche para volver a la dicha:
cómplices en madrugadas,
intercambian alientos, susurros y delirios,
y el desgaste llega llorando desengaños
y sus harapos tirados en un rincón
donde no escuchan de amor nuevas promesas
ni el alcohol las embriaga con dulzura:

donde mueren bajo el peso de sus historias

y no vuelven a enamorar, sus ya gastadas pieles, la lujuria.

Ruth Ana López Calderón

24-11-2010

LA DANZA

LA DANZA

Donde el camino bifurca

los pasos se aquietan, enredan sus sombras los espinos,
entonces realidades y fantasías
tambalean en lo alto de las ramas
y la encrucijada obliga a agitar las alas.

Por eso mis marionetas van y vienen

reviven y remueren sus ajenas voluntades
y sus fragmentos pasados
ya no son más que visiones que merodean
los alrededores.

Y enloquecen inevitablemente

en destellos de luz y penumbras:
los pasos se aquietan más;
donde orgullosas y avergonzadas,
donde enamoradas y desenamoradas
y el ser o no ser como flama,
las estremece y las calma:
risas infantiles oyen a lo lejos.

En sus pies han crecido raíces

y jalan hacia lo profundo
de sueños y pesadillas
de éxtasis y realidad,
los cantares de sus almas agradecidas
y los lamentos de sus rotos corazones retumban en el bosque.

Giran en su entorno los rostros amados

y odiados
en una danza sin
previsto  /  fin
semejante a rituales bajo la luna llena
y miradas furtivas y pensamientos pecaminosos:
¡Oh!, las cosas prohibidas sus ojos seducen
y ganan batallas y pierden guerras,
pero sus gozos saborean, alucinan y desean terrenas delicias.

Ángeles y demonios, rosas y espinas

y mis marionetas entrelazan los brazos
y danzan, danzan sobre un mar de hojas secas;
las raíces en sus pies cada vez más profundas,
justo donde el camino bifurca
y escuchan plañideras voces retumbar en sus cerebros,
como locas serpentinas por el viento sacudidas.

Espinados los cuerpos, oídos atormentados,

y las voces de ángeles y de susurros demonios
les dictan secretas fórmulas de vida,
conjuros de tiempos aún no vividos,
y cae la tierra con peso de muerte sobre sus blandas siluetas
y mis pupilas quemadas se dilatan:

ven el camino que delante se bifurca.

Ruth Ana López Calderón
23-11-2010

LA PLUMA

 

LA PLUMA

La pluma negra en la mano aletea desesperada,

su silueta distante captura el viento inclemente:
Usurpa sueños tardíos y temores que habitan el horizonte

donde noches ensimismadas escudriñan el fondo de lo oscuro,

lento mastican la zozobra de impuros gemidos,
de piel profana como sepulcro y ecos
vagan como fantasmas y relámpagos
alumbrando tempestades nocturnas.

¡No!, no hay nada tangible en la alborada de este paisaje

de llanto,
sus crispadas alas amortajan la esperanza y en la sombra
huyen.

La pluma negra en la mano lamenta como estaca

y como carne fragmenta y desdibuja el mapa clandestino.
Y el alarido, ¡sí!, el alarido de su vuelo.

El oscuro laberinto dibujado.

¡Oh!, esperado e inesperado retorno.

El cuervo reposa sus garras sobre mi mano.

Ruth Ana López Calderón

19-06-2011

LUTO

LUTO

Vencida la mirada, anquilosada la sed,
sumergida en la espera del no mañana
un muerto ya seco, un cadáver ausente,
no hay esqueleto a enterrar,

besos no dados, piel sin sus huellas,
y estériles pisadas, y letargos por manos.

El camino de viuda sin pisar el altar vestida

de blanco:
sombra que ya ni sombra deja,

los recuerdos martillan clavos,
hologramas de ataúd,
y el mausoleo donde el amor encripta
lamenta,

mentiras son esas huellas,

palabras son las bonitas,
pero incrustadas dagas lastiman

como rituales de penitencia.

Negros pasos sobre un césped negro
sin nombre, como cementerio sin nombre,
entorpecen invisibles cadenas como negras

criptas abiertas en lo negro:

De llanto un manantial mustia flores,
pisotea ofrendas
y el velo oscuro cubre el rostro negro
y el negro dolor sin tregua
flagela mis labios

y callo entonces.

Ruth Ana López Calderón
16-06-2011

EL UMBRAL

EL UMBRAL

En el umbral,

a la espera del designio: lo diabólico o lo divino,
lanza la última mirada, desanda pasos,
llega al principio.

¡Si!, al preciso instante, al paso por el túnel primitivo,

donde la inocencia viste al cuerpo de blanco,
y las imágenes sobrepuestas, como fotografías,
una arriba de otra, lastiman los recuerdos,


y comienza la danza de sonrisas níveas,
y sonrisas oscuras, los latigazos
que van y que vienen, lacerando,
y los escombros se arrastran como gusanos.


El verdugo, a veces uno, a veces otro,
a veces ambos
las carcajadas, la dicha, como relámpagos esporádicos,
iluminan el rostro de la felicidad,
dejan aromas de nostalgia, incienso barato.

Todo un ritual engendrado en el vientre del destino.

Los suspiros pasan de largo
las mariposas grises, vuelan alrededor
animal enjaulado, devora los lamentos,
se pierde en el fondo del abismo,
preñado de pánico,
reducido a la sombra de lo abstracto:


¿quién escucha el grito?
el rumor del propio llanto?
el terror que mortaja, el leve aliento?


momento congelado,
inesperado rayo,
frío derrite, frío trae
los pasos temerosos,

y el olvido

y los fantasmas, visitan,
otra vez en el umbral,
bajo el alero,
donde un cuervo dice que la hora ha llegado.


El enigma tiembla
y la conciencia pregunta:

¿quién abrirá la puerta?

rechinan las bisagras,
el alma destempla,

el cuervo se espanta, en afán del vuelo,


una pluma escapa,
y cae en sus manos, negra y sola,
como pluma negra de cuervo


dos gotas de sudor, corren por la espalda,
una temerosa, otra resignada,


y los pasos escuchan
y los oídos sangran,
los ojos crispados
la presencia asoma la cara,
la luz de su mirada,
penetra,


despliega alas un brazo sombrío,
y el coro de ángeles canta.

-un tridente señala el camino-

¡oh!, no, no, ¡no!

no puede creer lo que ve:


un ser mutado,
mezcla de Dios y de Diablo.

El cuervo vuela a lo lejos,

la pluma sigue en mi mano.

Ruth Ana López Calderón
24-03-2011

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LA NADA Y LA GOLONDRINA

LA NADA

LA NADA Y LA GOLONDRINA

La golondrina emerge desde la rama,

y aletea y los sueños agigantan
sin reconocer fronteras, sin percatarse
del abismo bajo sus patas

y se eleva en vuelos zigzagues

y acelerados latidos claman
más allá de imposibles, más allá
de inauditos

y las nubes negras

estallan
y los ojos ciegos,
el corazón
estancan

la lluvia humedece el plumaje, esparcido

en el vacío,
el viento ya no sostiene, cae
cae
cae

abajo

la nada espera como siempre.

Ruth Ana López Calderón
15-06-2011

DETRÁS DE LA MÁSCARA

DETRÁS DE LA MÁSCARA

Aquí estoy con la máscara cubriendo el rostro

para no espantarte, para que no salgas corriendo


¡cuán débiles son las carnes desgarradas,
como seda atrapada en espinos blancos!
Y sus hilos trémulos,
y la humedad de los ojos, buscan con ansias tu imagen,
y me aferro para no caer en el vacío, en el lóbrego agujero
que succiona mi esqueleto


y siento frío
y desespero
y la soledad corroe los pensamientos,
y la tristeza, ¡Si!, la tristeza adherida al aliento
empaña el espejo donde veo al espectro


las pesadillas asoman, el temblor acaricia los dedos


el viento viene a jugar
con el fantasma de los cabellos, jirones del alma
vuelan esquizofrénicos, vuelan y se retuercen: culebras
intoxicadas con su propio veneno


¿dónde están los cabos sueltos?


agitado el pecho convulsiona
y lágrimas bañan el rostro
inundan los ojos que te buscan en el firmamento ficticio


una voz sofocada grita desde el interior
y las manos aladas tapan la boca
- es la conciencia que emerge de su grieta-
y exasperada clama:


¿sabes lo que es ser mujer y no poder serlo?


y la lucha infernal comienza
y la lucha terrenal no acaba

no reconozco lo que muestra el espejo
esos ojos hundidos, mustio el semblante,
la palidez de la muerte
y su alarido
y de pronto el corazón salta, en el cuerpo de otro,
y te leo de nuevo, te siento cercano,
eres el único que despavorido no huye,
el único que conoce la locura palmo a palmo


la luz apagada de los ojos te mira
y del corazón brotan pétalos negros
como la noche cubre con su manto la vida


la sombra luminosa del abrazo sale a tu encuentro
y quedo ahí fundida con el eco silencioso de tus palabras
con el arrullo mudo de un no se qué
que espero.


Ruth Ana López Calderón
22-03-2011

AMARGO

AMARGO

Un sorbo de mate amargo,

como silencios la madrugada peinan
soledades y ataviadas nostalgias
y las sombras de los árboles
acarician los barrotes de la ventana
pupilas que contemplan al horizonte.

Pensamientos anegan confusos instantes

crepitan realidades penumbras devanan
y sueños seducen irracionales y es negro
y es blanco
y es gris:

¡no!, ¡no!, ¡no!, es de rutilantes colores:

Ojos encandilados y estremecida piel,

perturba, crispa, como truncado el vuelo del pájaro
a lo lejos, y aleteos desesperan rasgar el viento
entremezclando, lágrimas y rocío
besando el marco de la ventana,
y la ironía danza sonriente sobre balcones viejos:

otro sorbo de amargo mate,

y embebidos resquemores y congeladas venas astillan
la piel.

La quietud abraza cada rincón del paisaje

resquebrajado, inhóspito,
vacíos claman presencias lejanas.

El mate amargo,

no tan amargo como el instante de lucidez.

Ruth Ana López Calderón

19-05-2011

LA HOGUERA

LA HOGUERA

Oscuridad prolongada y el aire trenzado de frío

entumecen el rostro la madrugada con ojos perdidos
sin ayer, y su ceniza
sin mañana, ni su sombra
con el hoy como estallido en las venas
como sangre acelerada quemando la garganta
los pensamientos vuelan libélulas sacras
oscuridades prolongan
escasas horas blancas iluminan
¡sí!, ¡sí!, así es esta época entibiada al calor
de la hoguera donde las pasiones queman
y liberan su fragancia

y acurrucada el alma en su viejo sillón

tejiendo sueños de novia enamorada
los ovillos desata en matices isleños
y enreda estremecimientos colgados
en trémulos palillos de rústica madera
el tejido avanza
impregnado en cenizas avivadas por el viento
y todo arde como fogata.

Ruth Ana López Calderón

09-06-2011

CUANDO EL AMOR TOCA LA PUERTA

CUANDO EL AMOR TOCA LA PUERTA

¡Ho!, cuando el amor toca la puerta

el aire mágico, las flores bellas

sonrisas sin ton ni son
hay música en el silencio
y el bullicio arrulla, como canción de cuna

¡Ho!, cuando el amor toca la puerta

las carcajadas de los ojos invaden

el canto del alma impregna
los lugares con aromas de alegría
y el palpitar de corazones

uno vehemente, dispuesto a todo

el otro temeroso del fracaso y el dolor
la conquista es lucha contra razones sin razón

y buscarse día a día, noche a noche

por las calles, en las redes sociales
y msn van y vienen
y el chat no funciona, desquicia las ansias
el alma en vilo, a la espera de un sí o un no

¡Ho!, cuando el amor toca la puerta

también trae dolor.

Ruth Ana López Calderón

07-06-2011

LA ALCOBA

LA ALCOBA

La alcoba palpita

entre cortinajes
y lienzos, y oleos, y jarrones
desbordado de orquídeas y como sombra
el reloj antiguo roba minutos preciosos al sueño
y la piel se adivina entre encajes

resbalan lentos, trémulos

casi perversos
los ojos devoran contornos sin tacto

las ansias plenas al borde del colapso y la delicia

amantes del holocausto fugitivos

refugiados en pasiones prohibidas
acurrucados en la privacidad que alucina
deseos embebidos a la luz
de velas
sucumbiendo en viejos candelabros

siluetas bordadas en la calidez

palpitan
la penumbra sobre sábanas de seda
almohadones de plumas
esos dejos
ahogan gemidos excomulgados
y el pecado concebido y su fragancia
invaden la noche como irredento misterio

y despierto

y no hay culpa

no hay culpa.

Ruth Ana López Calderón
31-05-2011